o agosto

É o agosto que nos deixa assim. O gosto ausente da primavera das flores. A ausência do vaga-lume, das borboletas. Tudo abraçado pela secura do olhar. Tudo dormindo na aridez do verbo. O riso carente do verde da relva. É o agosto. Não nos preocupemos, meu amor. No dentro da terra, pulsa a vida. Logo chove. Não nos preocupemos. Os campos sempre renascem depois que queimam. E se falta o ar e sobra a fadiga e o peito implora pelo orvalho na rosa em flor, oremos. E se estes olhos estão vermelhos, é só poeira e assombração. É o agosto.