De inopino, descobriu o segredo da vida. Psicografia de Deus. A delicadeza do fumo serpenteando no ar. Aquelas idéias que ganharam forma concreta derreteram-se no calor das mãos. O lápis não traçava o verbo. O silêncio se tornara uma sonata. Só a língua na orelha excitava o corpo. Só o gosto ficaria na memória. Eram suposições. Mas Deus disse, finalmente, que não existia. Que não era. Que não tinha. Ele ficou ali, encantado. - Você conhece meus ecos...
Os ecos de Deus eram silêncio. Carta de amor não escrita. Eram suposições psicografadas em meio a um sorvete de fumaça.
Nenhum comentário:
Postar um comentário