Choupana do Berga

Os deuses estavam mortos. Glória e injustiça valsavam sobre os corpos rijos e agonizantes. Uma mosca verde explorava uma narina com a curiosidade lépida de uma criança. Penetrava pelo sangue ainda quente do soldado, regozijava-se no fluído que escorria pela face inerte, marcada com o pavor no olhar, cravado ali, na agonia da morte. Uma legião de urubus plainava em círculos sobre a enseada. Olhavam atentos, sentiam o perfume quente do sangue fresco e lhes invadia a alma o desejo louco de devorar aqueles despojos sobre os quais, em alguns raros, bailava ainda um pouco de vida. Fraca vida que se esvaia por chagas de pólvora e sulcos abertos sobre a pele. O moribundo que contemplava sem saber a coreografia dos urubus, lutava em vão por abraçar o ar. Não tinha braços. O ar era um coelho assustado que lhe fugia à caçada. Seu grito mudo era música fúnebre, marcha militar ecoando em precipício de ferro e carne. Quando sentiu não haver mais dor, quando sentiu que expiraria e soube que a última coisa que emitiria seria o arroto asco dos defuntos quando o corpo fosse removido, viu se aproximar a escura nuvem que lhe pousou sobre a testa. Olhos negros sorriram para ele. Sentiu apenas o bico lhe perfurar os olhos e o sangue brotar em lágrimas a embebedar o insaciável urubu.