Choupana do Berga

Quando abri a porta da sala, a solidão dos retratos na parede se juntou à minha tão imediato quanto os primeiros acordes de uma rapsódia. Os olhares todos miravam a mim e eu via minhas raízes entranhadas naquelas figuras carcomidas pelo tempo, cobertas de poeira, desprovidas da vida e morte que um dia habitaram o ser que ora representam.
Os antepassados todos se foram para o mármore escuro que rocobre o mausoleu familiar. Agora são retratos sozinhos, cobertos de pó. Eu mesmo tenho em mim o pó que se tornaram. Tenho em mim a solidão árida dessas paredes cobertas de retratos empoeirados.
Mas quem sou eu, afinal? Que moldura me espera a compor a genealogia do clã? Eu fiz de mim a única família que sou. Fiz de mármore o coração, mas nao guardo nele os despojos inúteis dos que um dia estiveram ao redor de mim. Minha moldura, de fumaça, poeira e solidão não tem espaço na parede da sala velha.
Hei de ser sempre o retrato da gaveta, aquele que está junto ao seu, esquecido, amarelado, insignificante. Ali serei eu, só, tanto quanto você é.
Ao fechar a porta pelas minhas costas, vieram todas as molduras ao chão. Eu estava virado dentro da gaveta e os seus olhos colados aos meus. Sós. Retratos esquecidos.

(não definitivo)