Choupana do Berga

tag:blogger.com,1999:blog-31653998458607281962011-12-17T16:47:20.509-08:00Choupana do BergaUm espaço para besteirinhas líricas, confabulações e coisas à toa que enternecem a alma.Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.comBlogger2121100tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-65040064112088078742011-11-14T16:07:00.001-08:002011-11-15T05:28:40.600-08:00Edições Bergamini apresenta-se e apresenta: Rascunho

Do projeto Rascunho nasce a Edições Bergamini, minha editora que, por enquanto, começa de um modo bem discreto e artesanal. 40 dias de trabalho resultaram na produção de pouco mais de 20 volumes, todos sob encomenda, que serão entregues nos próximos dias. Agora, apresento o resultado de muito trabalho, esforço e paciência. Mais sobre a editora, em breve, nas redes sociais. =) Detalhe

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-43631387798648100682011-11-05T07:22:00.000-07:002011-11-05T07:35:57.661-07:00- 13 - contos esparsos

"-13- contos esparsos" é um livro que ainda não está no catálogo da Edições Bergamini. O livro foi encomendado por uma amiga para a ocasião do aniversário de seu namorado. Fica aí o trabalho que, no futuro, pode ser que seja produzido para vendas. =)

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-66409832513737577802011-10-24T11:01:00.000-07:002011-10-24T11:28:36.285-07:00é

é um fado português que ecoa no vão da noite, são os rastros da lesma no muro da cidade, é o veludo azul na parede da lembrança, os coelhos velam a Beleza daqueles sorrisos - imutáveis na alma eles, os sorrisos os coelhos. liquefazem-se as horas os dias os meses os anos, mas a memória insiste na história do corpo - ou seria o corpo que insiste na memória da história? que importa? repara apenas no

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-85606137247531142072011-10-21T03:19:00.000-07:002011-10-21T03:27:57.817-07:00

tive uma ideia prenhe que sofreu um aborto. o feto esgarçado diluiu-se no tempo. a mãe não chorou. engravidou de novo. uma barriga gorda de lua. bonita bonita. era paciente, a mãe, à espera do filho. quando nasceu, disse a ela - ele não é o melhor do mundo, não é teu, não é eterno. ela me olhou e sorriu. devorei o infante.

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a folha em brancoe o amorin[e]scrito

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-47855114095313912732011-10-17T12:49:00.001-07:002011-10-17T13:03:22.815-07:00produção do Rascunho

Caríssimos!Agradeço, desde já, pelas encomendas feitas. Estou em processo de produção e, em breve, vos entrego o livro. Tenho pontos a esclarecer devido alguns cuidados editoriais que me apareceram por esses dias. Como o projeto é um Rascunho, natural ocorrer mudanças.A partir do 30º tomo, produzirei um livro único, em edição quase definitiva, com unidade poética já pensada, mas manterei a

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-54835989967444953812011-10-04T11:18:00.000-07:002011-10-04T11:29:40.007-07:00o Rascunho pronto

Amigos, o livro piloto está pronto!Eis aí Rascunho!Este não está à venda, pois é um livro teste. Precisava relembrar as técnicas de encadernação e verificar se a produção era viável. É. Já tenho alguns pedidos e vou começar a colocar a fábrica pra funcionar! Lembro a quem se interessar que as encomendas podem ser feitas por e-mail: marciobergamini@hotmail.comÉ isso! =)

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-36941046228159560562011-10-01T05:57:00.000-07:002011-10-01T10:21:38.773-07:00Rascunho

Há exatos três anos eu abri as portas e as janelas da Choupana para vocês. Aqui vocês encontram de tudo um pouco, poema, prosa, crítica, ensaio, tudo dotado de uma poesia singular obtida pela experimentação das palavras.A idéia (e as minhas todas têm acento) de criar o blog surgiu num encontro, em 2008, que mudaria minha vida. Naquele ano, durante a semana de letras da UNORP, houve uma exposição

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-51074504197535830442011-09-19T18:48:00.000-07:002011-09-19T18:55:27.530-07:00

o homem nudentro da ampulheta de pedramira-se no espelhoe se esvainos grãos do agora

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-17291066052615949282011-09-09T07:16:00.000-07:002011-09-09T11:09:44.585-07:00

acordo com o corpo todo em fome de ser e mato na fonte do mel a vontade de estar no cerne das carnes de um vale oculto em colinas alvas brumas de sonho em saliva despertas o brilho do sol refletido no riso à beira da janela da cama são as carícias líquidas sob o chuveiro a banhar o desejo da língua na flor e a dar sede para o dia esperar a noite quando hão de desaguar os sortilégios das almas e

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-37550416265484237252011-08-29T10:28:00.000-07:002011-08-29T10:34:53.542-07:00Flores do porvir

Durmo com isto: a sensação do estar vivo. Do evaporar-me numa efusão com outra erva aromática. Corpos condensados no leito da terça-feira. É doce o mel da flor. E o perfume é luz líquida que embriaga o palato. Brincamos ao meio dia. Há um balde de Lego sobre o chão da cozinha colorindo o almoço. Há peças íntimas espalhadas pelo corredor. Depois de amanhã será quinta. O inverno se despede como

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-41296465683984681322011-08-17T12:55:00.000-07:002011-08-17T13:40:05.175-07:00o agosto II

O agosto é noite o mês inteiro. Se Deus existe, sai de férias nessa época. O Diabo desce à Terra e solta os seus Capetinhas. Não tenho medo da assombração. Tenho medo é dessa secura que invade a vida, enquanto no dentro de mim um rio deflui e espera florescer. Assim que passar o agosto, meu amor, a relva brota verde no chão. Já te disse que o agosto passa, não disse? É o próprio vento que o

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-80095090019979286402011-08-03T19:52:00.000-07:002011-08-03T21:02:19.252-07:00

(aos meus alunos)vem. dá-me a mão. quero te mostrar o caminho desconhecido que és tu mesmo. um caminho cujo chão está forrado com palavras. cada uma é uma parte de ti, que desconheces. mas não sou eu quem vai te dizer que significam elas. não. nem o livro dos verbos. és tu quem vai erigir o sentido. és tu quem deve indagar às máscaras e ouvir, apaixonadamente, o eco que elas emanam. mas se não o

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-91132153302058729762011-07-28T19:56:00.000-07:002011-07-28T20:18:55.323-07:00

O riso que a noite espreita. O anjo, o flerte e o demônio. Na boca da lua, doses de outro oceano. O mar bêbado de corpos. O nu do corpo caminha sobre a precisa geografia das mãos. O norte e o sul no oblíquo do ser. É o quase que o medo não deixa. Amanhã, navegamos...

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-60772222599211508492011-07-24T18:53:00.000-07:002011-07-24T19:38:48.255-07:00

O inverno insistiu em ficar. Debruçou o silêncio sobre as flores. Na gare, a Vida espera o trem. Há tempos... No prato de sopa, o reflexo dos olhos: oceanos sobre as letrinhas de macarrão. Há verão no coração, mas os dedos só expressam outono. O que a Vida não sabe é que a primavera dormita nas fagulhas do desejo. Nem uma mosca viria para o jantar. Até chegar João, no trem terceiro, atrasado,

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-51823994165771316492011-07-22T19:50:00.000-07:002011-07-23T11:21:33.772-07:00Outra estória de Uirapuru

À beira do lago, sete sapos seresteiros se reúnem pra noite da cantoria. A lua brinca no espelho escuro, enquanto estrelas aguardam sorridentes. No dentro da água, espreitam peixes. A Iara mãe confabula sobre a régia vitória duma tartaruga, que ficou no lugar de destaque na contação dos causos de Boitatá. Os sapinhos todos com as violas em punho. Papos a postos, coaxos beijam o silêncio. Vez em

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-25075956325712152002011-07-20T20:26:00.000-07:002011-07-20T20:34:56.661-07:00concepção suicida

Quando a tensão penetra o pulsosangro arte. Pouco a pouco,a vida empoça aos pés de um corpo frágil.Da agonia nasce o Ser de mim. Que sou? Poesia, arte ou linguagem?Suicídio.

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-68601912689269538952011-07-19T18:33:00.000-07:002011-07-19T18:39:07.261-07:00différance

como é possível que no entre dos entes se instale a sombra daquilo que - muito temo, confesso - se enuncia como o nada? havia poesia antes de haver discurso. e quando o desvelo de ser tomou conta dos corpos, todas as máscaras caíram por terra, frágeis que eram sobre a face da parole. doravante, ecos mudos de reminiscências prolixas traçam a performance do desconstruir-se. todo ato de

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-54968180395402386682011-07-05T19:32:00.000-07:002011-07-05T19:37:52.955-07:00

Não. Não vivo tudo o que escrevo. Mas tudo o que escrevo vive em mim. Profunda e intensamente em mim.

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-76132485619148410922011-07-04T07:44:00.000-07:002011-07-04T12:17:12.892-07:00

O silêncio dorme no leito do meu canto, guardado no dossel da Ventura. Traça, em sonho, o verbo, à pena. No espelho, é real e canta com gesto tácito. Um passarinho tecendo ode à Aurora. Menino prodigioso, sonha enquanto grito.

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-69027479075985581012011-07-02T06:29:00.000-07:002011-07-02T07:01:54.127-07:00agnus Dei

no peito cravada adagaluz em sangue convertidana fenda da remissãonos confluímosem perversão e poesia

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-78332912721490755522011-06-28T06:20:00.000-07:002011-06-28T06:44:13.225-07:00restolhos

cá estou, sem mãos ou pernas. trago, cravados na face, os estilhaços dos signos. a poesia se faz densa. quente. lenta. gota a gota, sob o sol do meio dia. cá estou, embevecido pelos olhos de quem não sei. silencio para que fale o que habita em mim. o estar do Ser que foi. ao objeto, o devir de todas as infringências disfarçadas nos restolhos da ação: poesia? não. o sangue próprio das mãos movendo

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-29420465205726593732011-06-21T11:26:00.000-07:002011-06-21T11:35:06.196-07:00

sonho o Sertãoaridoseco ar duroárduoduo sertão nos nós da caatinga- e me derreto em chuva de Poesia que no gesto leva o leve da alma - Sertãotão Ser sómente que teu Ser é tão só meuSer teupesadelo

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-41266779290650349162011-06-20T20:22:00.000-07:002011-06-20T20:23:31.493-07:00

valsinha bailando nos dedosna janelahá florbem-te-vioh flor, os dedosvalsando em esplendor

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-21963098057974613292011-06-19T11:55:00.000-07:002011-06-19T11:58:00.908-07:00

verte do teu sexo a água-vivae dura o infinito do instantena língua minhaa poesia que transborda o Serem silêncioversos sem rima perdidos no escuro

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-28737051076144296352011-05-23T12:25:00.000-07:002011-05-23T13:26:12.968-07:00Despertar

(de Efraïn Bacuri)Invade o quarto, por uma fresta da janela, um serelepe raio de sol. Com tantos cantos para iluminar, cisma em repousar sobre meus olhos dormentes. Diabos! Consumi a madrugada em litros de chá e a última peça escrita por Ibsen. Leitura lenta. Detalhada. Porque, enquanto leio, penso e sinto. Mais senti do que pensei, na verdade. Dor. E agora desperto. O raiozinho de sol me traz à

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-81379693004388485212011-05-21T22:34:00.000-07:002011-05-21T22:59:40.207-07:00

(para Denadai)as lembranças são poeira. a cada passo na estrada, pequena nuvem vermelha brota aos pés daquele que passa. chove. e a poeira cai em lama na face do ser que vai. chove. e logo o rosto é limpo pela água já cristalina. chove. e a terra batida vira lama. e os pés afundam nas lembranças do caminho. chove. erosões sob os pés se abrem. e a estrada dá lugar ao vazio. trilha do nada, agora.

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-92170125686663045052011-05-11T14:04:00.000-07:002011-05-11T14:09:50.840-07:00Questão VII

(para Márcia Elisa)Monstros são ovíparos ou mamíferos?

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-67857112414495177912011-05-03T06:05:00.001-07:002011-05-03T06:08:03.176-07:00Questão VI

Que gosto tem a luz?

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-60343868737632015412011-04-11T15:13:00.000-07:002011-04-11T15:14:14.256-07:00Questão V

Como se desenha o silêncio?

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-74748607392954080932011-03-31T12:59:00.000-07:002011-04-11T15:14:49.589-07:00Questão IV

Porque, quando crescemos, as lições não envolvem mais lápis de colorir, tinta guache e massinha de modelar?

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-32116482198561279972011-03-29T06:15:00.000-07:002011-05-03T06:15:11.077-07:00Questão III

(para Márcia Elisa)Se existe o cê cedilha, por quê não posso escrever o dê cedilha?

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-54429089052361505622011-03-28T10:18:00.000-07:002011-04-11T15:15:34.882-07:00Questão II

Pensar demais faz a gente sentir menos?

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-26284170704706713692011-03-18T20:35:00.000-07:002011-04-11T15:16:01.374-07:00Lições de casa - Questão I

Será que as pedras têm coração?

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-56906390130869196302011-02-26T05:28:00.000-08:002011-02-26T05:29:14.515-08:00

A língua é o gosto próprio da fruta pronta no pé da linguagemfrui-sedegusta-see eu me farto e me lambuzo no suprasumo da poesia

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-67813258884704303252011-02-26T05:23:00.000-08:002011-05-03T06:16:00.868-07:00Nota pética

Não se coloca ponto final num poemaUm poema nunca acaba...Um poema interrogaUm poema exclama!

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-74386311077905146872011-02-26T05:16:00.000-08:002011-02-26T05:23:21.913-08:00Faxina d'alma

a poeira espana doro pó da saudadea mancha da lembrança...tudo condenado ao ventoàs penas do espanador

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-3924234890658347612011-01-27T04:53:00.000-08:002011-05-23T13:38:07.731-07:00Longe, aqui ao lado

Longe, aqui ao lado, a dor paira feito névoa em noite fria, como frias são as horas que não passam e que, ao lado, deixam longe o calor de um tempo que não mais é. Da luta armada de orgulhos, o que sobra é ferida aberta, aborto de virtudes que outrora eternas eram e, doravante, é o nada. Perspectiva de rumo incerto. O absoluto incerto da condição humana.Longe, aqui ao lado, o silêncio covarde

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-72788884714750712922010-11-17T16:37:00.000-08:002010-11-17T17:10:38.466-08:00Lição de prosa

(ao Lucas Gandin)- Como a gente escreve uma história?- A gente escreve a história como ela deve ser escrita.E foi o menino com a pena em punho a rabiscar rosas em muros de ninguém.

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-87035927477715767212010-11-16T03:50:00.000-08:002010-11-16T04:42:50.223-08:00

sob as asas do tempoapodreceo ovo da vontadeembrião sem forçassigno sem facesmáscara absortano teatro dos homenso ausente assombra o que foi um diadesejooupoesiano dorso do corpodefinha no silêncioo manto das virtudesos deuses querem o sanguesacrifício vão na pilastra do templo- o que é sacrifício já não é oferenda nem adoração -e cada ato é inútilcomo inútil são os cantosaos ouvidos do surdoaos

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-67127059848000575382010-11-07T08:35:00.000-08:002010-11-07T08:39:21.666-08:00O grilo

aturbolentacri... cri...açãoda poesia

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-78991031604723743212010-11-03T12:33:00.001-07:002010-11-03T12:48:44.644-07:00Sei não eu

(para Kelly)Sei bem o que é o amor não. Sei que as perna da gente bambeia e a vista escurece de luz. A gente é besta. Se fazemos de besta. Ou vai ver que é mesmo e alumia a consciência num modo inconsciente da bestialidade. É um tecido sem fim de cor furta-cor, onde não tem cor nenhuma e todas elas estão ali. E o relógio corre sem dar corda e para, mesmo acordado, quando a gente desonha sozinho

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-50225749374476619302010-10-27T06:49:00.000-07:002010-10-28T18:15:58.831-07:00Melina

Deitada, o que escorria sobre o travesseiro não eram lágrimas. O árduo do dia sobre a pele. Os olhos em coma. Descia ao vale dos devaneios pensando chagas. O bálsamo que a envolvia, longe da culpa e do remorso, era a consciência de ser consciente. E todo o tormento que lhe causava dores, pobre Melina, vinha do saber. Os olhos de menina doce escondiam a certeza da dúvida. O caos do seu presente

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-29593884529479362272010-10-27T05:28:00.000-07:002010-10-27T06:38:41.498-07:00

nas curvas do desejolinhas tênues da rosa proibidapecados líquidos entre os lábios da flore no cerne do sera vida toda na rendição do efemêro

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-12586545004083739322010-10-15T07:04:00.000-07:002010-10-18T04:55:03.446-07:00Αφροδίτη

A praia na beira do mar era de seixos. As águas forjaram a deusa no espaço mínimo do ser das pedras. Fez-se soberana e bela, senhora de peripécias do destino. E por bela ser, foi seguida pelas Cárites, mais tarde, quando levada por Zéfiro à terra firme.Quando as águas da maré a vieram recolher, para iluminar o mar à noite e beber do brilho das estrelas, encontraram apenas Eufrosina a dormir em

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-53925764471893810582010-10-08T06:21:00.000-07:002010-10-08T08:15:03.495-07:00de profundis

Envolta em vestido de sombra, a menina dos olhos sonha que valsa. E turva é a imagem do sonho, não pelos traços escuros, mas pelo cristal em líquido que precipita das janelas do ser.

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-4995409060595299922010-10-07T05:08:00.000-07:002011-05-23T13:49:19.742-07:00As Ilhas

No oceano, duas ilhas unidas pela água. Mas ilhas, em sua plenitude solitária. Miravam-se de longe, acenavam palmeiras e sonhavam ter mãos para escrever um bilhete: o mais elemental dos textos, o que as uniria por toda a existência, oi. Vez ou outra, piratas atracavam em uma delas, escondiam tesouros que seriam esquecidos ou levados pelas águas da maré ou tão bem guardados que elas faziam questão

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-37868324227185435152010-09-23T05:14:00.000-07:002010-09-24T07:31:24.737-07:00Primavera

Ontem, eu vi seus olhos e a mesma calma de outrora. A sinceridade e a pureza de sempre fariam-me correr descalço sob a chuva. Pena que ainda não tenha chovido. Você me disse que a vida estacionou no outono, num inverno cinza. E eu te abracei e disse pra ter calma. Amanhã é primavera. E ao dizer isso você não sabe o quanto eu queria te fazer bem. O bem imemorável do qual a gente só guarda as

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-42950017604993687772010-09-08T14:05:00.001-07:002010-09-08T14:09:57.141-07:00poeminha do triste

tinha os olhos cheio de versose os versos cheios de lágrimascada choro um poeminhacada dor numa entrelinhae toda a poesia era um riso do triste

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-56884399955296117812010-09-02T06:03:00.000-07:002011-03-28T10:20:06.021-07:00Exercício

lavra na terrapalavraque move a erapalavraque planta esperapalavraa larva errapalavradentro da terraa plantapalavra prontaesperae a larva movepalavrae tudo eralavradona morte certasentidono espelho rotopartidoda esperançaquimeralarva fazendoruído

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-40192724556883295072010-09-01T05:12:00.000-07:002010-09-01T05:22:42.901-07:00petit mort

nos lábios de Florcontinuovivo mortodelíriode risoso tempo parado numa alvorada de pecados nus

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-2650963852769229142010-08-23T07:51:00.000-07:002010-08-23T11:14:36.237-07:00delirium tremens

a flor na relva que a língua procura em gosto amargo de beijos quentes é o ar perdido no escuro da rua dos signos onde mora a aurora do dia em discurso e onde brinca a língua no períneo da palavra onde se desfazem o seres para ser em braços de rio que escorrem por entre as pernas da luxúria onde a imagem se desconstrói e mingua o sentido que é todo calor e vida é a ventura do porvir o que a chama

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-77012589144213926262010-08-23T05:57:00.000-07:002010-08-23T06:05:36.193-07:00Minicurso "O erotismo e a pornografria na literatura: aspectos discursivos na representação"

Dia 25/08, às 21h, ministrarei um minicurso, na UNORP, em Rio Preto. Serão observadas as características do erotismo e da pornografia, enquanto recursos estéticos, na literatura e em outras linguagens artísticas. Quem quiser participar pode aparecer no local. Para a certificação, deve-se contactar a comissão organizadora da semana acadêmica do curso de Letras, também no local. É preciso, ainda,

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-92228190424330482252010-08-22T16:56:00.001-07:002010-08-22T17:08:26.289-07:00o agosto

É o agosto que nos deixa assim. O gosto ausente da primavera das flores. A ausência do vaga-lume, das borboletas. Tudo abraçado pela secura do olhar. Tudo dormindo na aridez do verbo. O riso carente do verde da relva. É o agosto. Não nos preocupemos, meu amor. No dentro da terra, pulsa a vida. Logo chove. Não nos preocupemos. Os campos sempre renascem depois que queimam. E se falta o ar e sobra

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-87592977944209302112010-08-16T18:16:00.000-07:002010-08-17T07:20:44.876-07:00

Não quero a verdade. Não quero as meias verdades do signo. Cansei-me do discurso, das relações convencionais da pragmática. Não quero o nominável, nem o rótulo. Estou farto do lirismo comedido. Não quero mais saber do lirismo que não é libertação. Não quero a nomenclatura da palavra. Nem os sinônimos imperfeitos. Nem as metáforas afiadas. Não quero o silêncio das mãos. Tampouco a ausência da

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-23744349965455787372010-08-14T20:24:00.000-07:002010-08-14T20:25:37.876-07:00

tudo passa a serbelo quando dizfórmica poesiao feio

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-71165957765214141542010-08-09T07:45:00.000-07:002010-08-09T17:52:50.990-07:00Há muita diferença entre um cigarro e um sorvete

De inopino, descobriu o segredo da vida. Psicografia de Deus. A delicadeza do fumo serpenteando no ar. Aquelas idéias que ganharam forma concreta derreteram-se no calor das mãos. O lápis não traçava o verbo. O silêncio se tornara uma sonata. Só a língua na orelha excitava o corpo. Só o gosto ficaria na memória. Eram suposições. Mas Deus disse, finalmente, que não existia. Que não era. Que não

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-12695369733717275562010-08-08T23:45:00.000-07:002010-08-09T05:02:27.626-07:00

Faltou-lhe o ar. Era tarde e boca nenhuma quis soprar-lhe um pouco de vida. Apesar da agonia, morria satisfeito em frente ao espelho. Ninguém lhe massageou o peito. As únicas testemunhas de sua morte olhavam tudo com naturalidade. Talvez não o quisessem mais vivo. Talvez estivessem cansadas de mantê-lo, sem razão, ainda nisto que se chama vida. Fez-se o silêncio. Enterraram-no, em espetáculo

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-74918684354426645132010-08-07T17:22:00.000-07:002010-08-07T17:28:28.743-07:00O lorde

Pela janela, vejo o mendigo que mora na praça em frente ao prédio. Em meio aos monumentos, ele é um lorde com indumentária rota. Sua vida vibra de modo tão interessante. Em seu jardim, ele cultiva latas velhas e pombos. Muitos pombos floridos de almas tortas.

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-5227924933211675112010-08-06T07:59:00.000-07:002010-08-06T08:15:15.102-07:00leão solitário

o leão do desejodevorando o corpoà beira da estradaum seio nu espiando a luano mato eu: via láctea

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-18351141302048066672010-08-04T19:13:00.000-07:002011-05-23T13:58:53.221-07:00De quando nascem os Deuzinhos

(ao Otto)Quando nasce um Deus, os outros todos se reúnem para escutar o verbo primevo de suas entranhas. Dos olhos dos mais velhos, candeia a poesia em ambiente de aconchego. Dos olhos dos bufões, a alegria dardeja em ritmo de ciranda. Os mais novos apenas espiam. Cada um sussurra um verso, enquanto o Deuzinho dorme. Quando todos acabam, vem o maior deles, Silêncio, e com a pena forjada para o

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-19848927184860810582010-08-03T19:35:00.000-07:002010-08-03T19:40:38.325-07:00

Estava aquium poema de puta.Fodeu-se.

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-45119375096307093352010-08-02T07:02:00.001-07:002010-08-02T07:32:31.028-07:00Vingança de passarinho

Liga no escritório um homem com voz irritante. Quer saber das trivialidades que regem o processo e do andamento da lide perdida. Há muito tempo prescrita e arquivada para o deleite das traças de um tribunal. Peço que aguarde enquanto procuro arquivos on-line. O silêncio range no telefone com interferência. Do outro lado, o homem da voz irritante aguarda, enquanto passarinhos cantam uma

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Eu sou isto: este container de Pandora sob o sol. Dentro, maçãs azuis. Na minha face desliza o carinho do escremento das gaivotas. Aos meus pés, o mijo dos marinheiros. Vejo nas docas as prostitutas, os travestis, os amantes e os mendigos. Vejo o sexo ao rés do chão. Nada me dói. Nem essa ferrugem que me carcome as cantoneiras, nem esses mariscos que apodrecem sob mim. Contemplo o porto, o mar.

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a ausência dos fatos é o fato em si(com isso encerra-se a série Fatos.)

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há universos entre as pétalas d'uma rosa

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não é um o terceiro olho que é o que ela tem no meio da testa é buraco negro que transforma o todo universo real em matéria do não-sei-quê dentro do universo outro que é a cabecinha dela livre um passarinho de asa quebrada sobre o espelho que reflete o céu ela imagina o voar e vê os próprios olhos no azul da superfície que o buraco engole e vira o ela do avesso a coisa outra do ser onde ela é e é

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era caosprofana canção em boca de mendigo bêbadoloucura ocultaem olhos do ninguémera dente saliva e sexoa visão da puta cega:era o ele no dentro dela.

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o vácuo da criação sussurra o silêncio nos olhos do poeta

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-7969421478469771032010-07-06T18:53:00.000-07:002010-07-06T18:54:58.182-07:00Fato X

no abraço da saudade o cheirinho de lembrança

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-53271198791892587482010-07-06T04:42:00.000-07:002010-07-06T04:53:22.579-07:00“Lixo Humano” impressiona em espaço alternativo

Efraïn Bacuri No último sábado, a Gigio Produções Artísticas apresentou, no antigo e desativado Mercado Municipal, o espetáculo “Lixo Humano”, de Márcio Bergamini. Com elenco renovado, a peça atraiu cerca de 60 pessoas ao espaço alternativo. Uma iniciativa positiva, a fim de criar – e aproveitar – espaços para diversificar a cultura local.O drama, construído em processo colaborativo entre atores

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-88062876665476967432010-07-04T17:51:00.000-07:002010-07-04T18:04:30.315-07:00Fato IX

procura o fato naquilo que ainda não lembrou imaginar

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-43437221577562972252010-07-02T04:54:00.001-07:002010-07-02T04:54:37.595-07:00Fato VIII

o coração é um deuzinho bobão autor cegueta da prosa do mundo

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-74829992879238091572010-06-30T07:29:00.001-07:002010-06-30T07:29:45.516-07:00Fato VII

nuazinhas Cecília e Lia sob a luz do lampião

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-82645426308157133742010-06-29T18:25:00.000-07:002010-06-29T18:45:32.728-07:00Fato VI

era divertido bonito e inteligente e era humano

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-22985593320319528402010-06-28T16:02:00.000-07:002010-06-28T19:04:39.549-07:00Fato V

ao lado da agulha encontrada no palheiro está o camelo que a atravessou

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-65412224922935668702010-06-27T11:04:00.000-07:002010-06-27T14:38:02.052-07:00Fato IV

do ventre alvo beijado pela lua observa o umbigo

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-60182842143487004652010-06-25T16:23:00.000-07:002010-06-25T16:24:18.420-07:00

rimo pedracom Poesiapara erigir o castelo líricoonde coloco teu corponufrente ao espelhoque te distorce.

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-35739296419571302692010-06-24T06:55:00.000-07:002010-06-24T06:59:39.480-07:00Fato III

as meias no chão olham com desalento o caos do meu mundinho

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-42928183914065392822010-06-22T08:17:00.000-07:002010-06-22T08:32:53.426-07:00A mala

(para o Giovanni)Abriu a mala e deparou-se com o passado. Os olhos louros da peruca, o boné torto, a adaga de gume cego, o mofo esquecido no figurino e a identidade distraída do Outro. Não é triste. As lembranças brincam no carrossel da memória e riem iguais crianças com a boca cheia de algodão doce. Lá no distante além, alguém dorme enquanto um infante chora. Imaginamos a vida ali. Vidas outras

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-41930219232344778132010-06-22T07:32:00.000-07:002010-06-22T07:33:42.690-07:00Over capacity

a baleinha puxada pelos passarinhoso mundo todo alie todo mundo sozinho

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-82967235957290544852010-06-22T06:39:00.000-07:002010-06-22T07:11:25.597-07:00Fato II

foi assim rápido sopro que ninguém viu

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-49473575009800242892010-06-21T08:09:00.000-07:002010-06-29T18:36:32.705-07:00Fato

o homem explodiu

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-4789778596885317332010-06-17T07:23:00.000-07:002010-06-17T07:25:46.238-07:00poemeto pós-moderno de amor

(para Kelly)TLECETLECUTLECTTLECETLECATLECMTLECOTLEC!TLECSTLEC2

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-52182755928580296932010-06-15T07:17:00.001-07:002010-06-15T07:34:31.711-07:00Escafandro roto

ele foi a minha hipótese o meu discurso semelhante em prosa leve o homem cujas entranhas estavam ligadas às minhas pela força do desejo ele teceu corpos disformes embriões feridos no leito de Dionísio ele em silêncio andou por terras do estrangeiro ele enquanto eu descia à gruta para matar a fome de um Deus ele morreu afogado ele é o mar que invadiu os pulmões de si quando o escafandro se partiu

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-68052100476715352692010-06-14T04:32:00.000-07:002010-06-14T07:14:23.782-07:00(im)previsão do Tempo

Ar úmido em terras floridas. Sentimento da chuva regando flores. A natureza (im)previsível do tempo. Tempestades se formam sob olhos do sol que flores não vêem. Tufões arrancando raízes, despetalando altroemérias, anêmonas, lírios e as rosas. Tempo exato da beleza das flores. Ar seco, gelado, tocando folhas, caule, raíz. Invade coroloas, congela seiva. Inverno que queima frutos persistentes em

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-4418931038734651892010-06-09T06:30:00.000-07:002010-06-09T06:34:22.632-07:00Por não estarem mais distraídos

(de Clarice Lispector)Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que, por admiração, estava com a boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter essa sede era a própria água deles.Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria e peso à levíssima embriaguez que era a

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-35148268472325610192010-06-06T18:44:00.000-07:002010-06-09T06:49:46.739-07:00

Eu, lírica, do zelo desobrigada. Quarenta e oito horas pensando em não pensar o como fugir das tradições seculares. Eu, poesia desvairada, puta de olhos vermelhos saciando o desejo liberto da carne - ao telefone, a vida ocupada, mas o discurso flui constante, como constante flui a escrita longe dos olhos do Outro. Alteridades marginais, estranhas, línguas mortas falando o silêncio inominável. E

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-40823799914546479482010-06-03T19:39:00.000-07:002010-06-04T15:58:54.527-07:00Porcus Christi

A lenha crepitando no terreiro enquanto a água sobre o fogo virava fumo. À espreita, um galo velho olha triste o horizonte. Os primeiros grunhidos de desespero da criatura fadada ao Hades ecoaram quando o algoz lhe agarrou as pernas após a perseguição. A faca afiada penetrou-lhe o peito e o quente do sangue tingiu as mãos do homem de vida que se ia para sabe Deus onde. A dor lhe contorcia o ser

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-72877787424977760552010-05-26T20:10:00.000-07:002010-05-28T07:00:29.001-07:00

As línguas mudas se confessam no roçar dos dedos. O universo real do verbo é onde as hipóteses se concretizam sob a máscara torta do signo. A memória é a fumaça do cigarro entre esses dedos. É a substância que invade o corpo num trago e se esvai c'um sopro forte. O que fica é alimento para o câncer. O meu pai morreu disso e as minhas feridas choram até hoje não ter-lhe beijado a mão. Essas

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-87831853395251551892010-05-19T10:52:00.000-07:002010-05-19T11:37:09.064-07:00Finisterra

(de Ledo Ivo)Ando na multidão e o meu nome é Ninguém.Na cidade que cheira a peixe podree gasolina e demagogiapisado pela tarde vou roçando as escamasdas paredes que cosem a minha dor.Sob este céu vinagre sugado por turbinasum vômito de cifras me estonteia.Levo na maresia o meu amor de homeme ninguém sabe que amo a não ser os cãesque farejam meus passos pelas alamedas.No auditório do medo o meu

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-42655699630550889072010-05-18T10:51:00.000-07:002010-05-20T05:00:14.069-07:00A um distante amigo

O que tenho vivido e sentido, confesso em silêncio. Isto é a representação do presente-passado. Este presente que nada é senão silêncio. Em teu futuro-presente, na acolhida do regaço de tua mãe, este traço que se faz por ti não mais é meu. Silencio. E não dizendo guardo meus segredos. Os tenho confessado aos querubins.Traço essa distância entre entre nós. E enquanto você me tem aí, em mídia

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-86501786725628677212010-05-04T19:53:00.001-07:002010-05-04T20:06:22.798-07:00

Na casa azul, encontrei o poeta novo a brincar com cavalinhos de fogo. Olhos inocentes de malícia leve escondiam o jovem coração ferido. A Poesia, anjo de pesadas asas, observava de soslaio enquanto Lia preparava o chá. Nas mãos, o açúcar que me pedira. Afaguei os cabelos e beijei a face distraída do poetinha.- Aposto que lá fora está frio. Tome um cavalinho...Quando em minhas mãos depositou a

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-87868564392490967342010-04-23T13:13:00.000-07:002010-04-23T18:04:40.849-07:00Alice, quo vadis?

Eu matei Alice, confesso. Assassinei-a com meus próprios olhos, com a ponta da língua que tudo cria. Com essa linguagem que confere a tudo o toque do real. Não me acuse de sadismo ou vaidade. Auto-preservação é lei dos deuses. Alice não era um deus. Matamos os mais fracos, os indecisos, aqueles que flertam com os reles mortais quando bebem do leite de Dionísio. Ela tinha olhos tristes. Mas a

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-8079965778619931232010-04-22T04:53:00.000-07:002010-04-23T04:35:17.422-07:00

Amor aroma d'amora.Agora...Ora, a h o r a ...Ora,Amora seca!t E X t u r a de aromácidoAmortecido, Penélope ? !D e m o r a . . .Texto D E S c o n s t r u Í D O

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-65523405850964556002010-04-06T07:52:00.000-07:002010-04-06T07:59:00.744-07:00No ônibus

Eram olhinhos pequeninos de criança curiosa. Virou-se para mim e perguntou se eu vira o motoqueiro estirado no asfalto. Estava cheio de sangue! Não vi. Estava entretido fazendo este poema pros olhos dessa velhinha que tanto viu do mundo e que ainda se vislumbra com as coisas mais cotidianas...

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O peixe posto à mesa. Todos apóstolos. O vinho tamborilando nos lábios enquanto a chuva cai. Olhando o mar, o Senhor. Conhece os passos do calvário, mas não viveu. Não sentiu ainda a dor dos homens a quem vai lavar com sangue os pecados. Ele espera. Ele sempre espera. Quem e quando o salvarão? Condenado o pobre Rei, como condenados estão os que esperam ainda a salvação. Enquanto isso, vejo a

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-59744098228869360732010-03-31T06:19:00.000-07:002010-06-29T18:41:40.212-07:00De quando [não] nos vemos

Vês? A relva quer que nos debrucemos sobre ela a contemplar as estrelas, a orvalhar com suor os corpos nus, a dizer com a voz silenciosa do olhar... Vês? O sol quer nos dourar na caminhada de dedos entrelaçados, iluminar o brilho dos teus olhos e incendiar meu desejo com teu sorriso... Vês? Os livros na estante clamam pelos dedos nossos e pela construção do sentido leve em uma rede na varanda...

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As línguas monologam. Os discursos são bailarinas surdas que dançam no compasso de uma canção muda. A sintaxe tornou-se excludente e a poesia que pulsa no sangue quente quer libertação. Mas essa arbitrariedade do signo, essa convenção religiosa da gramática, essa pragmática obsolescente insiste em negar-lhe a vida.Deita os olhos no horizonte da relva enquanto o fumo leve do incenso lhe cobre de

Márcio Bergaminihttp://www.blogger.com/profile/15331387052384464031noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3165399845860728196.post-30759431859962800122010-03-25T18:27:00.000-07:002010-03-28T20:02:01.209-07:00

(de Efraïn Bacuri) O senhor anda acabrunhado e taciturno, seu Efraïn. O chão se abriu sob a poltrona e vislumbrei um abismo de sentidos. Por pouco, a caneca de chá não me escapa dos dedos. De onde Matilde tirara os adjetivos tão bem colocados? Adjetivos que não se ouvem na rua, tampouco fazem parte do palavreado cotidiano e menos ainda saltam assim, da boca das secretárias, como uma flecha que

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