Melina

Deitada, o que escorria sobre o travesseiro não eram lágrimas. O árduo do dia sobre a pele. Os olhos em coma. Descia ao vale dos devaneios pensando chagas. O bálsamo que a envolvia, longe da culpa e do remorso, era a consciência de ser consciente. E todo o tormento que lhe causava dores, pobre Melina, vinha do saber. Os olhos de menina doce escondiam a certeza da dúvida. O caos do seu presente era um porvir. Um croqui amassado. Rascunho de Deus. Mas hoje ela foi decidida. Ontem. Decidira ontem. Foi e esbravejou contra as colunas do templo. Não queria perdão, mas encarar a face do Deus. E as colunas se fizeram imóveis enquanto o mantra ecoava. Sempre assim. Parou de orar. A vida é aqui. Conclui. O sorriso na escuridão do coma e a liberdade... A liberdade, Melina, é só um sonho, um eco nas escrituras. E o que escorria, por fim, no travesseiro da menina, eram as palavras do Deus: Melinae, quia peccavi nimis cogitatione verbo, et opere: mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa...

nas curvas do desejo
linhas tênues da rosa proibida
pecados líquidos entre os lábios da flor
e no cerne do ser
a vida toda na rendição do efemêro

Αφροδίτη

A praia na beira do mar era de seixos. As águas forjaram a deusa no espaço mínimo do ser das pedras. Fez-se soberana e bela, senhora de peripécias do destino. E por bela ser, foi seguida pelas Cárites, mais tarde, quando levada por Zéfiro à terra firme.
Quando as águas da maré a vieram recolher, para iluminar o mar à noite e beber do brilho das estrelas, encontraram apenas Eufrosina a dormir em segredo num dossel de pecados. Afrodite, a construir castelos de seixos com uma mão e destruiur com a outra, vidrava os olhos nas rocas de um penhasco distante.
As águas da maré não perdoam. Invocaram Eurus e Siroco para levarem as Cárites ao Hades. Debulharam os seixos e deixaram areia escura sob os pés da deusa. Ela então notou que não podia contruir seus castelos com uma mão e destruí-los com a outra. Precisava, agora das duas. Entretanto, sempre que tinha um pronto, vinham as águas da maré para levá-lo. Solitária, Afrodite contemplaria o mar e não mais veria sequer os rastros na areia dos seixos que um dia estiveram em suas mãos.

de profundis

Envolta em vestido de sombra, a menina dos olhos sonha que valsa. E turva é a imagem do sonho, não pelos traços escuros, mas pelo cristal em líquido que precipita das janelas do ser.

As Ilhas

No oceano, duas ilhas unidas pela água. Mas ilhas, em sua plenitude solitária. Miravam-se de longe, acenavam palmeiras e sonhavam ter mãos para escrever um bilhete: o mais elemental dos textos, o que as uniria por toda a existência, oi. Vez ou outra, piratas atracavam em uma delas, escondiam tesouros que seriam esquecidos ou levados pelas águas da maré ou tão bem guardados que elas faziam questão de mantê-los assim, apenas para satisfazer seus caprichos de ilha. Tinham fé de que o magma que se agita no interior da terra permitisse o deslizar de seus corpos, fundindo-se em um só pedaço de chão.
Mas um dia - assim mesmo, com a previsibilidade da narrativa que evoca o avesso das vontades - nesse dia de conjunção adversa, o sol, que estava de lua por ter passado a noite em claro ouvindo o lamento das baleias, furioso secou o oceano. Fez da água o nada. Nem nuvem que viraria granizo. Nem granizo que viraria água.
Estavam unidas pelo solo. Sentiram a plenitude de continente e, mesmo parecendo distante, viram as mãos de terra, que não sabiam existir, nem estarem unidas e encobertas pelo oceano. E no regozijo de ver o horizonte em solo, não viram que entre elas havia sal e esqueletos de baleia. Não notaram que os piratas não apareceriam, que não haveria mais tesouros, exceto os que mantinham oculto pelo capricho, que logo se esgoratia o alimento das palmeiras. Que logo seriam deserto de si.
E assim foi. O sal corroeu-lhes os olhos. Em pouco tempo, os corpos viraram areia e se espalharam em planíce árida com o vento. Já não eram ilhas e não tinham mar. Já ninguém lhes punha os pés e as palmeiras mortas há muito não acenavam. Agora, as ilhas são deserto.